sorgenberg Depression und Krise

noch mehr geht nicht.entweder ich trinke weiter oder ich gehe schlafen…wenn es nach mir ginge dann würde ich weiter trinken bis das fass leer ist…viel ist nicht mehr drin, aber es ist schon spät und morgen wartet der tag auf mich. der tag….neue verpflichtungen.pläne..termine…
meine facebookfreunde schlafen schon. die müdigkeit zerrt an meinen augen aber ich will nicht schlafen…ich will noch ein echo dieses tages….hello…anybody out there….ich gebe auf…ist ja nicht in echtzeit. bin ja nur ich mit meinem compter und meinem kühlschrank…eins geht noch, dann ist schluss,dann mach ich die augen zu und ergebe mich in das was jeder macht…ich bilde keine ausnahme. und dabei hat alles so schön angefangen…

I

Im Eifer des Gefechts, schweigend innehalten und hören wie ein Ich zerbricht,
Mit spitzer Feder gesammelte Verfehlungen in das erstarrte Magma des Himmels geritzt,
Der Gnadenstoß trifft das Gewissen mitten ins Herz und die Seele schüttelt traurig das Haupt,
Ins Gras gebissen, hört man Unbeteiligte rufen, und es schmeckt sandig und rau,
Am Ende der Fahnenstange sitze ich und frage mich: warum ich?

II

Eine kleine Barkasse teilt in schneller Fahrt die Meere,
Der letzte Matrose will über die Planke springen,
doch ihm fehlt schlicht das ausreichende Gewicht!

III

Die Binsenweisheiten haben Konjunktur und trinken in stillen Stunden,
Blümchenkaffe mit uneingeschränkter Gelassenheit!

ein Berg voll Wäsche
ein Berg voll Geschirr

und dann geht mein Freund Wandern in die Berge
ohne mich – Männerurlaub

ein Berg voll Dokumente
ein Berg voll Berichte

und dann sitz ich da abends allein mit meinen Bergen
die immer mehr werden

von wegen Berge – das sind Haufen
Scheiße

Trauerweiden schaukeln müde ihre Häupter. Ihre langen Zweige hängen in der trüben Brühe eines Feuerwehrteichs.

Drinnen sitze ich vor einer Schale Brühe. In der Brühe schwimmen kleine selbstgemachte Trauerklösse zwischen kleinen unscheinbaren Fettaugen. Die Trauerränder an der Suppenschaleninnenseite erinnern mich an die Tränensäcke meiner Volkschullehrerin. Und ich kann es nicht verhindern, dass ich denke: “Wieder ein grosser Schluck von der Bouillon des Lebens.”

Weißt Du, wie das ist?

Im Nebel stochern?
Weißt Du nicht.
Du redst ja nicht.
Mit mir.

Weißt Du, wie das ist?

Un-an-gedacht?
Kurz vor der Nacht?
Einsam ist’s.
Nur hin-gedacht.

Weißt Du, wie das ist?

Es ist ein Fluß.
Und fließt er weg.
Und geht er.
Und er bleibt dann da,

weißt Du.

Kannst Du Dir vorstellen,
was das für ein Gefühl ist?

Du schaust in den Speiseplan
und hoffst
daß es Linsensuppe mit Würstchen gibt.

Und es gibt
Linsensuppe
mit Frankfurter Würstchen.
Sogar Frankfurter.

Pele der Wurstgott
meint es gut mit mir.

Ich bin in letzter Zeit so hässlich,
dass man mich schon wirklich sehr lieben müsste,
um es überhaupt mit mir auszuhalten. 

Doch wie kann man jemandem mit einem so
unglaublich miesen Charakter überhaupt lieben?
Egoistisch, Egoman, Egozentrisch. Und noch viel mehr.

Da nützt es auch nicht, dass ich so
toll singen kann wie keine andere.
Will eh keiner hören.

tote töne erbärmlich schwerlich der tastatur entlocken,

übergossen mit lethargie, erschossen vom dauerschlaf,

pechmarie.

auf messes schneide, oftmals daneben,

vor oder hinter dem augenblick, das leben schleifen lassen

hin zur bewusstlosigkeit des eigenen ich.

Ich fürchte mich vor dem Nudelmonster.

Ich hab Angst, dass mein Herz stehen bleibt.
Von jetzt auf gleich.
Einfach so.